Niños que están

Están ahí
como piedritas incrustadas que rasgan el asfalto
o palmas descoloridas de marrón
relleno de lluvia
desordenados
tensando el hilo de las espaldas
entre besos de nylon
o barriletes de estación
y el cielo que casi les toca la cabeza.
Le dan soga a los días
enrrollan y vuelven a dar
cómo miran exprimiendo sus ganas.
Están
habitan todas las horas
todos los pasos de la ciudad
sudan en cada baldosa
o roban de los diarios la ausencia
y sonríen.
Son las flores de la calle
se ven
pero no se escuchan
se oyen
pero no se miran
y
de aguantar
a veces
con ojos ajados
lloran
refugiados de tanta higiene.

Conrado Yasenza

Yo me pregunto, Ligge, dice Poucet: ¿es posible escribir poesía luego de tanta insensatez?.....